Llevábamos diez años casados. Diez años soportando que su madre, Amber, criticara mi ropa, mi carrera como contable e incluso la forma en que servía la cena. Diez años escuchando a su padre, Indigo, repetir que «una buena nuera ayuda a la familia sin llevar la cuenta de lo que da». Y diez años destinando una parte enorme de mi sueldo al mantenimiento de una casa en una urbanización privada de la que sus padres presumían como si fuera su gran «legado familiar».
La noche anterior, todo había estallado por una herencia.
Mi abuela había fallecido tres meses antes y me había dejado una cartera de inversiones valorada en 3,8 millones de euros, fruto de toda una vida de trabajo y ahorro. Poco antes de morir, me cogió de la mano y me dijo:
—Jade, esto es para que nunca tengas que pedirle permiso a nadie cuando necesites salvarte.
