Evelyn paseaba junto a la chimenea crepitante. Llevaba una bata de seda vaporosa y cara que le había comprado en París. Sostenía una copa de cristal, agitando un Merlot oscuro. Hablaba en voz alta por su teléfono móvil, con un tono de una arrogancia venenosa y aristocrática que jamás le había oído usar.
—Ay, por favor, ella está bien —espetó Evelyn al teléfono, poniendo los ojos en blanco dramáticamente—. A los niños malos hay que disciplinarlos. Su padre la malcría por completo y ella cree que puede mandar en esta casa.
Me quedé paralizado en las sombras, con el ceño fruncido por una profunda confusión.
—Te lo aseguro, funciona —rió Evelyn, dando un sorbo lento a su vino—. Mírala ahora: obediente como un perro.
Entré completamente en el arco, mientras mis ojos se acostumbraban a la tenue luz parpadeante de la chimenea.
La sangre en mis venas se convirtió instantáneamente y con violencia en hielo glacial. El aire fue succionado violentamente de mis pulmones.
Tumbada sobre el frío y pulido suelo de madera, arrinconada en el rincón oscuro de la habitación, lejos del calor de la chimenea, estaba mi hija de diez años.
Lily temblaba violentamente. Su rostro estaba mortalmente pálido, surcado por lágrimas silenciosas y de agotamiento.
Estaba inmovilizada con su rígido corsé torácico de plástico. Pero las pesadas correas de velcro, diseñadas para ajustarse para mayor comodidad, no solo se habían apretado.
Las habían atado con fuerza y malicia con bridas industriales de alta resistencia. Y, entrelazado con la hebilla principal, que cerraba permanentemente todo el artilugio alrededor de su pequeño pecho, había un pesado candado de latón macizo.
