Seguí desplazándome. La madriguera del conejo se hacía más profunda. Un mensaje de texto de Gideon a Celina, fechado hace una semana:
No te preocupes, cariño. La casa será nuestra para el verano. Solo necesito dar el golpe de gracia. Sé dónde guarda su credencial del hospital. Si Sterling consigue una orden judicial que demuestre que ha estado “extraviando” Dilaudid en el hospital, perderá su licencia de enfermería. Sin trabajo, sin hijos, sin casa. Casi somos libres.
Planeaba incriminarme por robar narcóticos de la sala de traumatología. Planeaba destruir mi carrera, enviarme a prisión y quitarme a mi hijo.
Una claridad fría e inquebrantable se apoderó de mí. La tristeza se desvaneció, completamente incinerada por una furia justiciera y abrasadora. Esto no era solo una traición; era un intento de asesinato de toda mi vida.
Dejé el teléfono sobre la mesa y se lo devolví a Celina. Ella me miró, aterrorizada por la absoluta falta de emoción en mi rostro.
—Vas a ayudarme, Celina —dije, inclinándome hacia adelante e invadiendo su espacio personal.
Parpadeó, secándose los ojos hinchados. “¿Qué? ¿Cómo?”
«Gideon cree que estoy ahora mismo aparcada en un aparcamiento cualquiera, llorando, presa del pánico y dando vueltas intentando asimilar mi desamor», dije, tamborileando rítmicamente con la uña sobre la mesa de madera. «Espera que al final vuelva a casa, agotada y derrotada, para poder manipularme, distorsionar la realidad y fingir que fue un error puntual. No vamos a permitirlo».
—¿Qué quieres que haga? —susurró ella.
—Vas a mandarle un mensaje ahora mismo —le indiqué—. Le vas a decir que te llamé llorando desconsoladamente, completamente destrozada. Dile que me creí su historia. Dile que creo que solo se besaron, que no pasó nada más y que volveré a casa a las dos de la tarde para «hablarlo y salvar nuestro matrimonio». Dale la absoluta e innegable seguridad de que ha ganado.
