Siempre que hacía turnos extra para pagar las reformas de la cocina o nuestras próximas vacaciones familiares en Hawái, Gideon le enviaba un mensaje de texto a Celina.
—Me dijo que Roger dormía profundamente —sollozó Celina, escondiendo el rostro entre las manos—. Dijo que eras tan negligente que nunca te molestaste en establecer una rutina para ir a dormir, así que él tuvo que encargarse de todo. Te juro, Bernice, que si hubiera sabido que dejaba a un niño de cinco años fuera de su habitación para que durmiera en el suelo…
—Aún entraste en mi casa —le recordé, bajando la voz a un susurro letal—. Aún dormiste en mis sábanas. Aún dormiste con mi marido mientras yo estaba cubierta de sangre, practicando reanimación cardiopulmonar a desconocidos para pagar el techo sobre tu cabeza. Tu ignorancia sobre el maltrato infantil que sufrió no te exime de tu traición.
No tenía respuesta para eso. Simplemente lloró con más fuerza, encogiéndose bajo el peso de su propia monstruosidad.
Pero aún no había terminado. Algo no cuadraba. Gideon era un narcisista, sí, pero también era increíblemente calculador. ¿Por qué esa imprudencia repentina? ¿Por qué arriesgarlo todo en nuestra propia casa?
—Dame tu teléfono —exigí, extendiendo la mano.
Celina vaciló, sus ojos se movían nerviosamente. —Bernice, por favor, solo te hará más daño…
“Dame el maldito teléfono, Celina, o me voy de aquí y llamo a la policía para denunciarte como cómplice de poner en peligro a un menor.”
Desbloqueó su teléfono frenéticamente y lo deslizó sobre la mesa.
Abrí sus mensajes y hice clic en el contacto de Gideon, que ella había guardado con un nombre falso, “Greg (Seguros)”.
