—Quédate donde estás —ordené—. Voy a hablar contigo. Si te vas, iré directamente a tu oficina y le contaré a todo tu departamento de Recursos Humanos cómo pasas las mañanas de los martes.
Llegué a la cafetería quince minutos después. Estaba casi vacía y olía a café tostado y pasteles quemados. Vi a Celina sentada en una mesa del fondo. Parecía una sombra de lo que fue. Su gabardina de diseñador, muy cara, estaba arrugada, el rímel corrido por sus mejillas y temblaba incontrolablemente.
Me acerqué y me senté en la cabina frente a ella. No compré un café. Simplemente la miré.
—Bernice, lo siento mucho… —comenzó, extendiendo una mano temblorosa por encima de la mesa hacia la mía.
—No me toques —siseé, retirando las manos y apretándolas con fuerza sobre la mesa—. Ahórrate las lágrimas, Celina. No me importa tu culpa. No me importan tus disculpas. Estás muerta para mí. Pero ahora mismo, vas a ser útil. Quiero saberlo todo. ¿Cuándo empezó todo esto?
Tragó saliva con dificultad, mirando sus dedos entrelazados. —Hace siete meses —susurró.
Siete meses. Más de medio año de cenas, cumpleaños familiares y almuerzos dominicales, todo mientras ella dormía con mi marido en la misma cama que yo había hecho.
—¿Cómo? —pregunté.
Durante la siguiente hora, una verdadera agonía, se reveló toda la verdad, una verdad espantosa y repugnante. Gideon nos había manipulado magistralmente a ambos. Había convencido a Celina de que nuestro matrimonio estaba completamente muerto, una farsa vacía. Me retrató como una adicta al trabajo fría, distante y emocionalmente desapegada, que se preocupaba más por mis pacientes que por mi propia familia. Utilizó mis largos y agotadores turnos en el hospital para construir una vida secreta y parasitaria dentro de mi propia casa.
