Entonces la manta se movió.
Mi padre tenía 17 años la noche que llegué.
Debajo había una bebé, de unos tres meses, con la cara roja y furiosa con el mundo. Había una nota escondida entre los pliegues. Es tuya. No puedo con esto.
Eso fue todo.
Papá dijo que no sabía a quién llamar primero. Su madre había muerto y su padre se había marchado años atrás. Vivía con su tío y apenas hablaban, salvo para hablar de notas o tareas domésticas.
