En el mueble de la entrada sólo quedaron sus zapatos.
Horas después llevó a doña Elvira a casa.
Cuando abrió el cuarto que yo había “desocupado”, encontró cuatro paredes vacías.
Ni cama.
Ni sábanas.
Ni mesa.
Sólo una carpeta con los teléfonos de cuidadores, rehabilitación y servicios de apoyo.
Entonces comenzó a llamarme.
Quince veces.
No contesté.
Yo estaba sentada en mi nuevo departamento tomando una taza de café cuando llegó un último mensaje suyo:
“Regresa ahora mismo. El domingo vamos a reunir a la familia. Si no vuelves, te voy a pedir el divorcio delante de todos.”
Leí dos veces aquella amenaza.
Después miré la carpeta con las transferencias que Laura le había enviado durante más de un año.
Roberto pensaba llevarme ante toda la familia para humillarme.
Lo que no sabía era que yo también pensaba asistir.
Y esta vez no llegaría con disculpas.
Llegaría con pruebas.
Cuando las pusiera sobre la mesa, hasta su propia madre descubriría quién había sido realmente el “hijo ejemplar” durante todos esos años.
Y después de aquello ya no habría manera de volver atrás.
PARTE 3
El domingo llegué a las tres de la tarde.
Doña Elvira estaba sentada en el sofá con el bastón entre las rodillas. Laura había viajado desde Monterrey. Roberto ocupaba la cabecera de la mesa como si fuera a presidir un juicio.
Yo llevaba una bolsa pequeña.
Dentro había una carpeta y los documentos que había preparado con mi abogada.
—Qué bueno que viniste —dijo Roberto—. Vamos a terminar con esta tontería.
Laura cruzó los brazos.
—Claudia, sinceramente no entiendo cómo pudiste abandonar la casa justo cuando mi mamá salió del hospital.
