Mi diversión se desvaneció.
La fotografía había sido tomada frente a un juzgado. Elena estaba de pie cerca de las escaleras, más delgada y joven, sosteniendo a un bebé recién nacido envuelto en una manta pálida.
Lirio.
Junto a ella se encontraba un hombre que llevaba una gorra de béisbol oscura.
Tenía el rostro parcialmente girado, pero reconocí el ángulo de su mandíbula. Reconocí la cicatriz que tenía sobre la ceja izquierda. Reconocí el anillo de sello en su mano.
Le regalé ese anillo en su decimoctavo cumpleaños.
Mi hermano menor.
Matteo.
El aire abandonó mis pulmones.
“Esa foto fue tomada hace tres años”, dijo Vincent.
Lo miré fijamente.
“Eso es imposible.”
“Lo comprobé dos veces.”
“Matteo murió hace cinco años.”
“Eso es lo que nos dijeron.”
Apreté la mano con fuerza alrededor del borde de la mesa.
Matteo tenía veintiocho años cuando su coche explotó en una carretera desierta a las afueras de Milwaukee. La policía encontró restos calcinados en el interior. Los registros dentales confirmaron su identidad. Identifiqué el anillo recuperado de entre los restos del vehículo.
