Llegamos a un acuerdo, o al menos eso creía yo. Mirando hacia atrás, ese desacuerdo inicial debería haberme enseñado algo. Se sentía cómodo con el compromiso cuando la forma final todavía parecía ser su preferencia. Había pasado años llamando a esa personalidad en lugar de reconocerla como un patrón.
Su oncólogo, el Dr. Reyes, fue directo. El plan de tratamiento era alentador, pero la quimioterapia sería agresiva. Mamá necesitaría ayuda.
“Me las arreglaré”, dijo mamá inmediatamente.
“Señora. Park, no es aconsejable pasar solo por quimioterapia,” Dr. Reyes respondió.
“Ya lo he conseguido solo antes.”
Ella tenía. Mi padre había muerto hacía diecinueve años y mamá había construido su vida en torno a necesitar lo menos posible de otras personas. Pero esta vez me negué a dejarla hacer todo sola.
“Te quedarás conmigo”, dije.
“Sara.”
“Te quedarás con nosotros.”
“No quiero estorbar.”
“No lo serás.”
Luego hizo la pregunta que realmente le preocupaba.
“¿Gabriel?”
Le dije que ya había hablado con él. Técnicamente, eso era cierto.
Gabriel no se había mostrado entusiasmado.
“¿Cuánto tiempo se quedará?” él preguntó.
“Mientras lo necesite.”
“Solo quiero saber si hay una fecha de finalización.”
“Ella tiene cáncer, Gabriel. No puedo darte una fecha de finalización.”
Finalmente suspiró y dijo: “Bien.”
Entonces mamá se mudó a la habitación de invitados del primer piso. Estaba justo enfrente del baño, lo cual importaba porque la quimioterapia dificultaba las escaleras y las largas caminatas. La habitación también tenía una ventana con vista a nuestro jardín trasero, que a mamá le encantaba.
Llegó con una maleta y una bolsa de medicamentos y se disculpó por ambas cosas.
