—Hijo —dijo, apenas un hilo—. No hagas con ella lo que ella hizo conmigo.
No te conviertas en eso.
Michael se detuvo.
Esa frase le partió algo adentro.
Asintió.
Una sola vez.
—No va a comer del suelo.
Va a firmar.
Va a salir.
Y no va a volver.
Seguridad apareció por el seto.
Dos hombres.
Uno de ellos conocía a Sophia desde la boda.
No la miró a los ojos.
—Acompañen a la señora a recoger una maleta.
Una.
Nada de joyas de esta familia.
Nada de llaves.
Nada de teléfonos de la casa.
Sophia forcejeó.
El vestido blanco se le enganchó en un arbusto.
Se oyó un rasgón.
—¡Me vas a pagar esto! —gritó—. ¡Tu madre no es la santa que crees! ¡Pregúntale qué guardó en el forro del abrigo gris! ¡Pregúntale por qué nunca quiso ir al hospital que tú pagaste!
