Se me cierra la garganta. Mis pulmones dañados, que ya luchaban contra el humo, ahora tienen que lidiar con el shock y las lágrimas que me cuesta contener. No puedo respirar bien. Cada intento de respiración es como inhalar a través de un trapo mojado, como ahogarme en tierra firme. Solo había pedido una cosa, una cosa simple, porque mi médico había sido muy claro: mi enfermedad pulmonar crónica era progresiva, la exposición al humo aceleraría el daño y necesitaba proteger la poca función pulmonar que me quedaba.
Pero esta es la casa de Sloan. Las reglas son de Sloan. Los cigarrillos caros de Sloan probablemente cuestan más por paquete que mi presupuesto semanal para la compra.
La propia Sloan se ríe, no una risa fuerte y dramática, sino un pequeño sonido de satisfacción que me pone la piel de gallina. Una sonrisa burlona se dibuja en sus labios perfectamente pintados mientras da otra calada deliberada, con la mirada fija en la mía, observando mi reacción con la misma curiosidad distante que se muestra al ver a un insecto debatiéndose. Sus pantalones de yoga de diseñador probablemente cuestan lo que yo ganaba en una semana en la fábrica textil Morrison. Su coleta rubia platino se asienta perfectamente sobre su cabeza, cada pelo en su sitio, ni una arruga en su camiseta de seda, ni rastro de preocupación en su rostro impecable.
Deacon se aparta de mí como si yo ya hubiera dejado de existir, como si la agresión hubiera sido solo una pequeña interrupción en su rutina nocturna. Se acerca a Sloan con naturalidad, le acaricia suavemente el rostro con la misma mano con la que me acababa de golpear y le da un tierno beso en la frente.
