No podía permitirse rosas ni citas caras. Así que me traía un ramillete de flores silvestres. Pequeños ramilletes torcidos que recogía de camino al colegio, atados con cualquier cordel que tuviera en el bolsillo.
Nos enamoramos perdidamente.
“Para la chica más lista de la segunda clase”, solía decir Leo antes de ponérmelas en las manos como si le diera vergüenza.
A mí nunca me daban vergüenza.
Los otros chicos eran diferentes. Me preguntaban por el barco de mi padre y a qué club de campo pertenecíamos. O bien se sentían intimidados por el dinero de mi familia o intentaban aprovecharse de él. Leo era el único que miraba más allá de la riqueza y me preguntaba qué estaba leyendo.
Nunca me avergonzaban.
“Sabes que no tienes por qué traerme esto”, le dije una vez, en segundo de bachillerato, mientras sostenía un ramo de margaritas con tierra aún en los tallos.
