Ese día solo quería una cosa — volver a casa lo antes posible.
Me llamo Mark. Tengo 38 años y, después de una dura semana de trabajo, esperaba mi vuelo de Cluj-Napoca a Bucarest.
En el aeropuerto había muchísimo gentío.
Los pasajeros se apresuraban hacia sus puertas de embarque, los niños gimoteaban, y los anuncios resonaban sin cesar por toda la terminal.
Compré un café y estaba a punto de sentarme cuando noté a un señor mayor.
Parecía tener unos ochenta años.
Tenía el pelo canoso y llevaba gafas. Con una mano arrastraba una maleta, y con la otra, de vez en cuando, se apoyaba en los respaldos de las sillas.
Dio unos pasos y se detuvo.
Me acerqué a él.
— ¿Necesita ayuda?
El hombre me observó atentamente durante unos segundos, como si tratara de recordar si me había visto antes.
— Si no es molestia, joven.
Tomé su maleta.
— ¿A qué puerta tiene que llegar?
Sacó su tarjeta de embarque.
— C18.
— Yo tengo la C21. Casi tenemos el mismo camino.
En su rostro apareció una sonrisa.
— Parece que hoy tengo suerte.
Nos dirigimos hacia las puertas.
El hombre se llamaba Henry. Me dijo que tenía 84 años y que hacía muchos años que no viajaba en avión.
Al principio no noté nada extraordinario en él.
Sin embargo, al cabo de unos minutos me di cuenta de que no dejaba de mirar hacia atrás.
Al principio pensé que era solo mi imaginación.
Pero cuando lo hizo de nuevo, pregunté:
— ¿Todo bien?
Henry no respondió.
Se detuvo y miró hacia algún punto detrás de mí.
Me di la vuelta.
A unos veinte metros de nosotros, junto a una columna, había un hombre con una chaqueta oscura. Estaba hablando por teléfono y de vez en cuando lanzaba una mirada en nuestra dirección.
