Se iba a casar.
La mujer se llamaba Shirley.
Y lo peor era que yo ya la conocía.
Había sido amiga de mi madre.
No entendía cómo habían pasado de compartir recuerdos sobre mamá a hablar de matrimonio tan rápido.
Pero mi padre parecía feliz.
Y yo estaba demasiado cansada de perder personas como para empezar otra guerra.
Shirley se mudó a nuestra casa.
Al principio fue amable.
Demasiado amable.
Después comenzaron los pequeños cambios.
Una fotografía de mamá desapareció de la sala.
Luego otra.
—Estoy reorganizando —explicaba Shirley.
Una caja con ropa de mamá fue donada sin preguntarme.
Sus tazas favoritas desaparecieron.
Un perfume que todavía conservaba su olor también.
Cada vez quedaban menos rastros de ella.
Y había algo todavía más incómodo.
Shirley no soportaba mirarme durante demasiado tiempo.
Una tarde escuché que una amiga le decía:
