Pero Michael solo les hizo una pregunta:
—¿Dónde está su madre?
Aquella misma tarde, Michael y dos agentes de policía llegaron a la residencia de ancianos.
Yo estaba sentada junto a la ventana cuando entró en mi habitación. No dijo nada. Simplemente colocó la vieja fotografía sobre la mesa y abrió su relicario.
Miré las dos mitades de la imagen y sentí que el corazón se me detenía.
—¿Thomas? —susurré.
Los ojos del hombre se llenaron de lágrimas.
—Me dijeron que ese era el nombre que me dieron al nacer —respondió—. Pero ahora me llamo Michael.
Extendí la mano y le acaricié la mejilla.
Cincuenta y tres años antes, Michael había sido el hijo de nuestros vecinos. Una noche de invierno se produjo un incendio en su casa. Su madre murió y su padre quedó gravemente herido.
Mi esposo y yo cuidamos al niño durante tres meses. Yo lo alimentaba, lo acostaba y todas las noches le cantaba la misma canción.
Después aparecieron unos parientes lejanos de su padre y se lo llevaron a otro estado.
Varios meses más tarde recibimos la noticia de que el niño había muerto de neumonía.
Lo creí durante todos aquellos años.
Pero la verdad era muy diferente.
Los familiares de Michael habían cambiado su nombre y cortado toda conexión con su vida anterior. Cuando creció, su madre adoptiva le confesó en su lecho de muerte que sus documentos de nacimiento habían sido falsificados.
Le entregó la mitad rota de la fotografía y le dijo:
—Esta mujer fue la única persona que intentó recuperarte de nosotros.
Michael llevaba treinta años buscándome. Pero mi apellido cambió después de casarme, nos habíamos mudado y la mayoría de los registros antiguos se habían perdido.
