Dijeron que yo también debía marcharme a casa.
Pero no pude.
Me quedé porque necesitaba despedirme una última vez.
Cuando levanté cuidadosamente la tapa, vi que los párpados de Jessi se movían.
Le toqué la mejilla.
Observé su pecho.
Sentí una respiración débil contra mi mano.
Estaba viva.
Tenía el rostro pálido y ardiente por la fiebre. Sus labios temblaban bajo la tenue luz del salón y entonces me di cuenta de algo aún peor:
Jessi estaba sujeta dentro del ataúd de una forma que le impedía moverse con libertad.
—Abuela —susurró—. Me porté bien. No hice ruido.
Empezaron a temblarme tanto las manos que apenas podía moverlas.
Intenté liberarla, pero aquello que la mantenía inmovilizada no cedía.
Y entonces la verdad se volvió imposible de ignorar.
Aquello no era un terrible error cometido por una funeraria.
Alguien sabía que Jessi estaba viva cuando la metieron allí.
Me obligué a dejar de tirar y empecé a buscar.
Bajo el acolchado, mis dedos rozaron algo duro y frío.
Metí la mano más profundamente y encontré una pequeña llave metálica escondida debajo de la tela.
La llave funcionó.
Liberé a Jessi y la levanté contra mi pecho.
Ella rodeó débilmente mi cuello con los brazos mientras todas las excusas que Arthur y Patricia me habían dado durante los meses anteriores volvían a mi mente de golpe.
«Jessi está durmiendo.»
«El médico dice que necesita intimidad.»
«Se pone nerviosa cuando recibe visitas.»
«Tienes que respetar nuestras decisiones como padres.»
Yo había pensado que Patricia era demasiado controladora y que Arthur simplemente odiaba los enfrentamientos.
Me había convencido de que era yo, la suegra entrometida y la abuela demasiado preocupada, quien debía dar un paso atrás.
