La sonrisa del niño era idéntica a la de mi difunto padre.
—¿Es mío? —pregunté en voz baja.
Jessi no lo negó.
En lugar de eso, salió al porche y dejó la puerta casi cerrada detrás de ella.
—Se llama Leo —dijo—. Y no sabe quién eres.
Quería respuestas.
Pero siete años antes, mi ira ciega ya me había costado todo lo que realmente importaba.
Así que pregunté con calma:
—¿Intentaste decírmelo alguna vez?
El dolor atravesó su rostro.
—Te escribí dos veces. Una carta volvió marcada como devolución al remitente. La otra llegó a casa de tu madre y desapareció.
Entonces Leo volvió a abrir la puerta sosteniendo tres galletas de jengibre torcidas.
Más tarde, ya dentro del recibidor, Jessi sacó una pequeña caja de madera.
Dentro estaban la diminuta pulsera hospitalaria de Leo, un mechón de su oscuro pelo de bebé y una carta sellada con mi nombre escrito en el sobre.
En la parte inferior, Jessi había escrito:
«Por favor, ven tú mismo, Ivan. No dejes que tu madre responda por ti.»
Le di la vuelta al sobre.
Debajo del sello oficial de devolución postal estaba la letra afilada e inconfundible de mi madre, Wendy:
«Ha elegido el Ejército y no quiere saber nada de este niño.»
PARTE 2: LA MUJER QUE RESPONDIÓ POR MÍ
Leí aquella frase escrita por mi madre hasta que las palabras comenzaron a mezclarse.
No se había limitado a no entregarme la carta de Jessi.
