La nieve se derretía sobre los hombros de mi viejo abrigo del Ejército cuando Jessi abrió la puerta.
Antes de que pudiera decir nada, un niño apareció corriendo detrás de ella con unos calcetines navideños rojos y un adorno de cartón torcido en la mano.
—Mamá, se ha vuelto a caer la estrella.
Entonces me vio.
Inclinó la cabeza con exactamente la misma expresión desconfiada que yo tenía en todas mis fotos de infancia.
Pero fueron sus ojos los que hicieron que se me encogiera el pecho.
Azul grisáceo.
Exactamente como los míos.
—¿Quién eres? —preguntó.
—Me llamo Ivan —respondí—. Antes conocía a tu madre.
Era verdad.
Pero era una verdad dolorosamente incompleta.
Antes sabía cómo le gustaba el café a Jessi, qué canción tarareaba mientras cocinaba y por qué siempre dejaba una lámpara encendida cada vez que yo estaba destinado fuera.
