PARTE 1<\/p>\n
El marido perfecto no es el que te trae flores todos los d\u00edas a tu cama de hospital; a veces, es el que se est\u00e1 asegurando personalmente de que no salgas viva de ah\u00ed.<\/p>\n
Alma caminaba por el pasillo del \u00e1rea de cardiolog\u00eda del Hospital General. Sus zapatos blancos de goma rechinaban suavemente contra el lin\u00f3leo gastado. La mitad de las luces fluorescentes del techo parpadeaban y la otra mitad llevaba meses fundida, sumergiendo el largo corredor en una penumbra amarillenta. Ol\u00eda a cloro, a la avena fr\u00eda de la cafeter\u00eda y a ese aroma inconfundible de hospital p\u00fablico en M\u00e9xico: una mezcla de antis\u00e9ptico y desesperanza que se te mete en el cabello y en la ropa, y que ninguna ducha logra quitar del todo.<\/p>\n
El reloj sobre la estaci\u00f3n de enfermeras marcaba poco m\u00e1s de las ocho de la noche. Alma comenzaba su turno nocturno, el tercero de la semana. Ten\u00eda 24 a\u00f1os, se hab\u00eda graduado de la carrera t\u00e9cnica de enfermer\u00eda hac\u00eda dos y desde entonces su vida giraba entre esas paredes despintadas y un min\u00fasculo cuarto de azotea que rentaba en una colonia popular, donde los perros ladraban toda la madrugada. Su sueldo apenas le alcanzaba para la renta, la despensa y el pasaje del microb\u00fas. No sobraba para lujos.<\/p>\n
Colg\u00f3 su chamarra en el casillero, se ajust\u00f3 la filipina y revis\u00f3 sus bolsillos: pluma, libreta, guantes de l\u00e1tex. El espejo del casillero le devolvi\u00f3 la imagen de un rostro agotado, con ojeras oscuras y el cabello casta\u00f1o recogido en una coleta tirante. Suspir\u00f3 profundamente y sali\u00f3 a recibir el turno.<\/p>\n
La enfermera del turno vespertino, Do\u00f1a Lety, ya estaba cerrando la bit\u00e1cora, con la bolsa colgada al hombro y prisa por irse.<\/p>\n
\u2014\u00bfC\u00f3mo pinta la noche, Lety? \u2014pregunt\u00f3 Alma.<\/p>\n
\u2014Tranquilo, mija. En la cama tres, a Do\u00f1a Carmelita se le subi\u00f3 la presi\u00f3n, pero ya le baj\u00f3 con el suero. En la cinco, el se\u00f1or de los bigotes sigue de necio, dice que si no le ponemos sal a su caldo se va a morir de tristeza antes que del infarto. Y en el cuarto privado siete\u2026 est\u00e1 la se\u00f1ora Gloria.<\/p>\n
Lety baj\u00f3 la voz y mir\u00f3 hacia los lados.<\/p>\n
\u2014\u00bfQu\u00e9 tiene? \u2014pregunt\u00f3 Alma.<\/p>\n
\u2014No s\u00e9, mija. Est\u00e1 rara. Se la pasa todo el d\u00eda callada, mirando al techo. Cuando viene su esposo, el se\u00f1or Roberto, le sonr\u00ede y platican, pero en cuanto el hombre cruza la puerta para irse, ella se queda como si le hubieran robado el alma. El doctor Osvaldo es el que lleva su caso, le ajust\u00f3 el tratamiento hoy, pero yo la veo cada d\u00eda m\u00e1s apagada. Ya lleva cinco d\u00edas aqu\u00ed, entr\u00f3 por una arritmia fuerte.<\/p>\n
Alma asinti\u00f3, tom\u00f3 la bit\u00e1cora y comenz\u00f3 su ronda. Dej\u00f3 el cuarto siete para el final. Ese era uno de los pocos cuartos privados del hospital, destinado a quienes pod\u00edan pagar un extra o ten\u00edan influencias.<\/p>\n
Gloria Mendoza ten\u00eda 62 a\u00f1os. En su bur\u00f3 hab\u00eda un florero con rosas impecables y una canasta con uvas y manzanas de importaci\u00f3n. Todo gritaba que alguien la cuidaba con devoci\u00f3n. Sin embargo, cuando Alma entr\u00f3 con el vasito de las pastillas, la mujer no mir\u00f3 las flores, mir\u00f3 la puerta con absoluto terror.<\/p>\n
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