Colgué.
Cuatro horas más tarde, estaba en un coche de alquiler conduciendo a través del desierto de color negro como la tinta hacia Palm Springs.
Los faros cortaron a través de la oscuridad. En el asiento del pasajero se encontraba la llave de bronce, el viejo revólver de repuesto de mi padre de mi caja fuerte de noche, y mi teléfono.
Grace había estado llamando sin parar, pero no respondí. Esta ya no fue su lucha. Era mío.
El GPS me guió lejos de las luces brillantes de los rascacielos de lujo y por una carretera aislada y sin pavimentar flanqueada por imponentes palmeras de ventilador. Al final del sendero había una casa baja, de mediados de siglo, oscura y envuelta en un cepillo cubierto.
Estacionado en la entrada había un SUV negro.
Junto a él estaba el coche de alquiler de Lucas.
Mis manos estaban completamente firmes mientras apagaba mis faros y me detenía a lo largo del hombro de tierra.
Metí la pistola en el bolsillo de mi abrigo, agarré la llave de bronce y salí al calor seco del desierto.
El aire estaba muerto en silencio, excepto por el zumbido de la unidad de aire acondicionado que corre al lado de la casa. Subí de puntillas los escalones de concreto hasta la puerta principal.
La llave de latón encaja suavemente en la cerradura.
Haz clic.
Giré la manija y abrí la puerta.
En el interior, la casa olía a polvo, madera vieja y pintura fresca. La luz solar del patio reflejaba poco muebles envueltos en plástico.
Entonces oí las voces que venían de la habitación de atrás.
“No lo entiendes, Melanie,” la voz de Lucas era baja, suave y peligrosamente tranquila, el tono exacto que usó cuando intentaba encenderme. “Hice esto por nosotros. Por nuestro bebé”.
