Treinta y un años buscando
En cuanto pude, me fui de la casa de mis padres y empecé a buscar a Lucas. Contacté agencias de adopción, revisé registros y contraté detectives. Cada pista terminaba en una decepción. Con el tiempo dejé de hablarles a mis padres, porque seguían negándose a explicarme qué había pasado en realidad.
Hasta que, a los cuarenta y nueve años, un dolor abdominal me derrumbó en la oficina y me operaron de urgencia. La tarde siguiente, el cirujano que me había salvado vino a ver cómo estaba. Mientras se inclinaba sobre mi ficha médica, una crucecita de plata se deslizó fuera del cuello de su camisa.
Se me cortó la respiración. Era la de mi abuela. Tenía la muesca en el brazo.
—¿De dónde sacó eso? —pregunté, señalándola—. Esa cruz la puse en la mantita de mi hijo el día que nació.
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