PARTE 2 / Mi hija de nueve años me llamó llorando desde la puerta B19: “Mamá, todos subieron al avión sin mí”

—Entonces tendréis que buscar otra solución.

—¡Pero tú habías organizado todo!

—Exactamente. Yo lo organicé, yo lo pagué y yo decidí dejar de hacerlo.

—¡Somos tu familia!

Miré a Emma, que estaba dibujando una pequeña casa en una servilleta.