Se congeló, aturdida por sus palabras. Nadie, ni siquierasu propio padre, nunca le había dicho algo así. Siempre había habido solo espejos, escondites detrás de velos, susurros en la parte de atrás y miradas despectivas.
“Las cicatrices son solo las marcas de nuestra supervivencia”, continuó Cyrus, tocando con la punta de los dedos su propia mejilla entrecruzada con cicatrices. “El mío proviene de un oso que trató de desgarrarme en las montañas hace diez años. El tuyo proviene del fuego que casi te quita la vida en tu infancia. Ambos hemos escapado a las luchas contra la muerte, Josephine. Y en esta casa, no juzgamos por ello.
Las lágrimas fluían en las mejillas de la niña, pero esta vez eran lágrimas de alivio tan esperado. Por primera vez en su vida, ya no se sentía como una atracción justa deformada, ni un objeto maldito del que se había deshecho por falta de utilidad, sino como un ser humanoque había sido visto, aceptado y protegido.
