El resplandor cayó sobre su rostro. En su mejilla y cuello derecho se extendió una marca de nacimiento de color rojo púrpura profundo con formas complejas, que recuerdan a las lenguas de fuego o las alas de un pájaro raro, rodeado por los rastros plateados de viejas quemaduras contraídas en su primera infancia durante el fuego de la casa de sus padres. Debido a esta cicatriz, la piel en el lado derecho de su cara parecía tirada, y la esquina desus labios estaba ligeramente levantada, dando la impresión de una media sonrisa eterna y congelada que los extraños tomaron tan fácilmente para una grima siniestra. Pero el lado izquierdo de su rostro seguía siendo de sorprendente belleza, con rasgos regulares, largas pestañas oscuras y ojos inmensos, llenos de lágrimas, color del bosque de otoño.
Cyrus no retrocedió. Él no cerró los ojos y no apartó la mirada. Se paró frente a ella, inmóvil y tranquilo, hundiendo su mirada cuidadosamente en la suya. En su propio rostro se cruzó con las cicatrices blancas de las garras de una bestia de montaña, haciéndole parecer un viejo lobo que había pasado por cientos de batallas.
