Todos se habían detenido.
Todos estaban mirando.
La anciana bajó la mano.
El billete de diez dólares todavía estaba dentro.
—Mi nieto no ha comido bien en dos días —susurró.
Beatriz empujó su carrito más allá de ella.
La rueda delantera se tambaleó. Un pavo resbaló. Ella lo atrapó.
Ella no miró a la anciana.
“Ese no es mi problema”, dijo ella.
Entonces se detuvo.
Ella echó una mirada por encima del hombro.
A mí. Al padre joven. Al adolescente. A las dos mujeres mayores. A todos los del pasillo seis.
“Y antes de que alguien arme un escándalo”, dijo Beatrice, “recuerden quién es mi familia”.
Ella se dio la vuelta.
Ella empezó a empujar.
El carrito era demasiado pesado.
Trece pavos congelados. De doce a catorce libras cada uno. Más de ciento sesenta libras de aves congeladas. La rueda inestable seguía atascándose. El carrito seguíadesviándose hacia la izquierda.
