Sacó un billete dediez dólares. Estaba doblado y pequeño. Suave
por haber sido doblado y desdoblado.
Ella lo sostuvo.
—Puedo darte los diez dólares —dijo—. En efectivo. Ahora mismo. Ni siquiera tienes que volver a pasar por la fila. Por favor.
Beatriz se rió.
No es una gran carcajada. No es una risa maliciosa, estridente, propia de un villano de dibujos animados.
Una pequeña. Ligera. Divertida. El tipo de risa que sueltas cuando un camarero te trae el vino equivocado.
“Si diez dólares te resultan tan difíciles de conseguir”, dijo Beatrice, “quizás la sopa de pavo no sea en lo que deberías gastar tu dinero”.
El pasillo quedó en silencio.
Había más gente allí. Me di cuenta entonces. Un padre joven con un bebé en un portabebés sobre el pecho. Un adolescente con una chaqueta de fútbol americano de Millbrook High. Dos mujeres mayores con carritos iguales. Un hombre con una chaqueta Carharttintentando alcanzar unos huevos.
