Volví a pulsar el botón.
Nada.
De nuevo.
Nada.
Las últimas palabras se habían ido.
O tal vez habían estado escondidos.
No lo sabía.
Y esa incertidumbre era casi peor.
A la mañana siguiente, llamé a Clara.
Llegó en veinte minutos.
Esa era Clara.
Nunca me preguntó si la necesitaba.
Ella simplemente vino.
Cuando entró en el apartamento, me miró a la cara e inmediatamente lo entendió.
“¿Qué pasó?”
Le entregué la nota.
Luego la grabadora.
Luego la fotografía.
Ella escuchó sin interrumpir.
Cuando terminó, permaneció en silencio durante un largo rato.
Finalmente, susurró:
“Lo sabía.”
La miré.
“¿Sabía qué?”
“Que faltaba algo.”
“¿Qué quieres decir?”
Clara se sentó a mi lado.
“Cuando mamá desapareció, todos aceptaron la explicación de papá demasiado rápido.”
Fruncí el ceño.
“Solo tenías doce años.”
“Lo sé.”
Ella bajó la mirada.
“Pero recuerdo algo.”
