Un niño pequeño escondía el brócoli dentro de su cartón de leche todos los lunes.
Yo fingía no darme cuenta hasta que él tuvo la edad suficiente para creer que me había engañado.
La vida no era la que yo había imaginado. Pero seguía siendo una vida.
Sin embargo, cada primavera abría la caja de madera de cedro.
El ramillete seguía allí. El boutonnière de Michael, no.
Se sentía extraño… como una frase a la que le faltaba la última palabra.
***
Entonces llegó el jueves pasado.
Acababa de terminar de separar a tres alumnos de segundo grado que discutían por el puré de patatas cuando una niña salió de la fila del almuerzo.
La conocía como Tori.
Sin decir una palabra, se acercó y puso con cuidado en mis manos un viejo boutonnière de rosa blanca.
