Me reí con amargura.
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“Quieren que finjamos que no nos abandonaron”.
“Sí”.
“¿Y esperan que les eche una mano?”.
“Papá quiere que te convenza”.
Miré a mi hermano.
“¿Por eso estás aquí?”
“No. Por eso me di cuenta por fin de que tenía que contártelo. Siguen pidiéndome que mienta, y ya no puedo seguir haciéndolo”.
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Durante unos minutos, ninguno de los dos dijo nada.
Entonces tomé una decisión.
“Quiero verlos”.
Michael se quedó sorprendido.
“¿Estás segura?”
“Llevo 13 años preguntándome qué les pasó. Ya no voy a dejar que sean ellos quienes decidan lo que sé”.
Dos días después, Michael me llevó en coche a un restaurante tranquilo a una hora de distancia.
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Insistí en que nos viéramos sin Delia. Pasara lo que pasara entre nosotros, una niña de ocho años no se merecía tener que aguantarlo.