Robert, yo y nuestros dos hijos pequeños.
Pero Robert había escrito algo en el reverso de la fotografía.
«Nuestra tercera hija sigue viva. Margaret no lo sabe».
Sentí que mi mundo entero se derrumbaba.
Porque en 1968 me habían dicho que mi hija recién nacida no había sobrevivido.
Durante cincuenta y ocho años, había creído que estaba muerta.
Y ahora, un mensaje escrito con la letra de mi difunto esposo afirmaba que mi hija seguía viva.
Daniel me tomó de la mano.
—Mamá… Ya la he encontrado.
Apenas pude susurrar:
—¿Dónde está?
En ese preciso instante, sonó el timbre de la puerta.
Daniel me miró y susurró:
—Está aquí.
Abrí la puerta.
Frente a mí había una mujer de cincuenta y ocho años.
Tenía mis ojos.
La misma forma de nariz.
Y, en cuanto me vio, comenzó a llorar.
