Un parpadeo.
Vivian se agarró a la barandilla de la cama.
“Ethan, ¿quién se suponía que iba en el coche?”
Su mirada volvió a posarse en mí.
La respuesta ya estaba ahí.
Lo presentí antes de que escribiera nada.
A MÍ.
Una opresión fría se instaló en mi pecho.
Durante años creí que el colapso de mi familia se debía a deudas, enfermedades y errores de mi padre. Ahora me decían que alguien podría haber intentado asustarme o hacerme daño por un informe financiero que nunca había visto.
Jason negó con la cabeza.
“Esto es una especulación de un hombre que ha estado inconsciente durante nueve meses.”
Los ojos de Ethan se dirigieron hacia él.
Algo pasó entre los primos.
No es una acusación.
Reconocimiento.
El neurólogo dio un paso al frente.
“Ya es suficiente.”
Ethan se resistió cuando le quitaron la pizarra, pero sus fuerzas flaqueaban. Bajó los párpados. El monitor mostraba el esfuerzo que su cuerpo ya había realizado.
Antes de soltarle la mano, sus dedos dibujaron un tenue dibujo sobre la palma de mi mano.
Tres.
Uno.
Cuatro.
La llave.
Grand Central.
Taquilla 314.
Me guardé la llave de latón en el bolsillo.
Vivian lo notó.
Jason también.
Ninguno de los dos dijo una palabra.
El neurólogo nos condujo al pasillo. Una vez que la puerta se cerró, Jason se volvió hacia mí.
“No puedes ir corriendo a Grand Central con una llave misteriosa basada en fragmentos de la memoria dañada de Ethan.”
“¿Por qué no?”
“Porque si alguien ocultó pruebas allí, es posible que todavía las estén vigilando.”
“Entonces involucramos a la policía.”
—¿Y qué les dijiste? —preguntó Jason—. ¿Que tu marido despertó del coma y escribió el nombre de una estación de tren?
