“Alejandro no sabe toda la verdad sobre esa mujer.”
Mientras varios pasajeros aplaudían a Valeria, yo avancé cuatro filas tratando de no mirar hacia el frente.
El sobre amarillo seguía allí.
Mi nombre estaba escrito con tinta negra:
Lucía Hernández.
No “señora de Ramírez”.
No “esposa del capitán”.
Mi nombre completo.
Eso significaba que quien lo había dejado sabía exactamente quién era yo.
—Mamá —susurró Mateo—, ¿qué está pasando?
—Todavía nolo sé, mi amor.
Tomé el sobre.
Pesaba más de lo esperado.
Regresamos a nuestros asientos y lo abrí debajo de mi chamarra.
Dentro había tres fotografías, una copia de una transferencia bancaria y una hoja doblada.
La primera fotografía mostraba a Valeria entrando a un hotel en Polanco.
La segunda, a Alejandro bajando de un automóvil frente al mismo lugar.
Sentí náuseas.
