Caleb había escrito debajo:
“Ella se enfadó conmigo. Me dijo que no quería imaginar un mundo en el que yo no estuviera.”
Me limpié las lágrimas.
“Yo le respondí que precisamente por eso tenía que seguir adelante.”
Pero entonces llegué a una parte de la carta que me hizo detenerme.
“Hay otra cosa, mamá.”
“Cuando comprendí que mi enfermedad avanzaba, preparé algo para Lucía.”
No
era dinero.
Caleb apenas tenía ahorros.
Tampoco era una joya.
Era una caja.
Una pequeña caja azul que había dejado con una enfermera del hospital.
Dentro había fotografías, entradas de cine, pequeños recuerdos y varias cartas que Caleb había escrito para Lucía.
Una para su cumpleaños.
Otra para el día en que pudiera volver a caminar durante horas sin agotarse.
Otra para cuando sintiera miedo.
Y una última carta que solo debía abrir cuando estuviera preparada para empezar de nuevo.
