—Mamá se fue.
Genevieve.
Su madre.
Mi esposa.
Muerta desde hacía dos años.
Yo había construido un imperio capaz de sobrevivir casi cualquier cosa.
Muros de casi cuatro metros.
Guardias armados.
Cristales antibalas.
Un arsenal subterráneo.
Nada de eso podía
proteger a mis hijos de su propia sangre.
A las tres de la tarde, mi jefe de seguridad, Prescott Hale, entró en mi oficina.
—Sigue afuera.
—¿Quién?
—La mujer que
pregunta por el puesto de cuidadora.
—No estamos contratando.
—Ya se lo dije.
—Entonces sáquenla.
Prescott no se movió.
Eso llamó mi atención.
—¿Qué pasa?
—Dice que sabe que Jonah y Blythe están muriendo.
Me puse de pie inmediatamente.
Nadie fuera de mi círculo más cercano lo sabía.
—Tráela.
Minutos después dos guardias escoltaron a una mujer delgada hasta mi
oficina.
Abrigo gastado.
Zapatos empapados.
No tendría más de treinta años.
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