Grace: “¿Dónde estás?”
Melanie: “No llames a Lucas”.
Grace: “Mel, ¿qué encontraste?”
Melanie: “Pregúntale a Anne sobre Laurel House”.
Me quedé mirando las últimas palabras.
Laurel House.
El nombre no significa nada.
Nada en absoluto.
Y sin embargo, algo al respecto se agitó inquietamente al borde de la memoria, como una melodía que se escucha a través de una pared.
Escribí: “¿Qué es Laurel House?”
Grace respondió: “Esperaba que lo supieras”.
Me senté en la mesa de la cocina.
La sopa se enfrió delante de mí.
Busqué mi correo electrónico.
Laurel House.
Nada.
Busqué los viejos mensajes de Lucas en mi teléfono.
Nada.
He buscado en nuestro almacenamiento compartido en la nube.
Durante varios minutos, solo aparecieron documentos no relacionados: formularios de seguro, itinerarios de viaje, recibos de reparación del hogar.
Entonces apareció un resultado.
Un archivo de imagen.
Sin título excepto una fecha de hace ocho años, tres años antes de conocer a Lucas.
Lo abrí.
Era una fotografía escaneada de un edificio.
Una gran casa blanca con persianas verdes y un porche envolvente, apartado de una carretera bordeada de setos de laurel. La imagen parecía vieja, ligeramente descolorida. En la parte posterior, alguien había escrito con tinta azul:
Laurel House, mayo de 1998.
Amplié la foto.
Había cuatro personas paradas en el porche.
Una pareja de mediana edad que no reconocí.
Un adolescente con el pelo arenoso.
Y una niña con un vestido amarillo.
Me acerqué más.
El niño era joven, pero inconfundible.
Lucas.
Mis dedos se enfriaron.
¿Por qué teníamos esta foto?
¿Por qué Lucas nunca mencionó Laurel House?
Le envié la imagen a Grace.
Su respuesta llegó un minuto después.
“Anne, la chica del vestido amarillo es Melanie”.
