Así que cuando esa tarde pisé el porche, cargando el agotamiento de seis años en el extranjero, esperaba ver iluminarse el rostro de mi madre.
En cambio, un hombre en bata de seda abrió la puerta.
Me miró de arriba abajo como si hubiera llegado a la casa equivocada.
—¿Puedo ayudarle?
Tenía un vaso de whisky en la mano.
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El cuello de su bata estaba abierto y parecía completamente en su casa.
—No compramos nada en la puerta —añadió.
Lo miré fijamente.
—Vengo a ver a Martha.
Su boca se curvó en una sonrisa seca.
—Si viene a limpiar, la criada está en la parte de atrás.
Por un segundo, pensé que lo había entendido mal.
Luego añadió:
—Dese prisa. Tenemos invitados que llegan a las siete.
Y me cerró la pesada puerta principal en la cara.
