—Había otra niña que nació aquella noche.
No podía respirar.
—¿Otra bebé?
—En el mismo piso. Aproximadamente cuarenta minutos después de Emma.
Agarré con fuerza el borde de la silla.
—¿Dónde está?
Su expresión cambió.
Y eso me aterrorizó más que cualquier otra cosa.
—Ese es el problema.
—¿Qué problema?
—La otra bebé nunca se fue a casa.
Lo miré fijamente.
—¿Qué quiere decir?
—Fue trasladada a la unidad de cuidados intensivos neonatales poco después de nacer. Según los registros del hospital, murió a la mañana siguiente.
No pude hablar.
Durante varios segundos, lo único que escuché fue el tic-tac del reloj de la pared.
Entonces susurré:
—¿Me está diciendo que mi hija murió?
—No lo sabemos.
—Entonces, ¿qué me está diciendo?
—Que los registros no tienen sentido.
Me mostró copias de los registros del hospital.
El número de identificación de Emma aparecía dos veces.
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