—Es una luchadora —dijo Tom con la voz quebrada—. Mírala. Es una luchadora. Igual que su madre.
Se llevaron a Amanda a la UCI.
Estaba conectada a un respirador, tal como dijo Andrew. Una máquina respiraba por ella. Tenía tubos en los brazos. Una máquina de diálisis le limpiaba la sangre, porque sus riñones no podían. Le habían reiniciado el tratamiento con el fármaco experimental por vía intravenosa en cuanto nació el bebé.
Andrew se sentó junto a su cama en una silla de plástico y le tomó la mano.
No lo soltó durante tres días.
La segunda noche, llegué a medianoche para mi turno. Andrew seguía en la silla. Llevaba allí casi cuarenta horas. No se había duchado. Apenas había comido. Estaba fuertemente inclinado hacia la izquierda, con una mano presionada contra la parte baja de la espalda.
