“¿En serio?”
No respondió.
—¿Por qué no se lo dijiste? —pregunté. —La verdadera razón. No es porque estuviera contenta. Hay otra cosa. Lo veo en tu cara.
Andrew permaneció allí de pie durante mucho tiempo.
Luego vino y se sentó en la mesa frente a mí.
“Tenía un hermano pequeño”, dijo. “Michael. Tuvo leucemia cuando yo tenía once años. Él tenía siete”.
No dije nada.
«Los médicos les contaron todo a mis padres», dijo Andrew. «Cada número. Cada porcentaje. Cada mala tomografía. Y mis padres… no pudieron soportarlo. Se derrumbaron. Mi padre empezó a beber. Mi madre dejó de levantarse de la cama. Al final, ni siquiera podían estar en la habitación con Michael, porque cada vez que lo miraban, veían los números». Tragó saliva. «Así que fui yo quien se sentó con él. Todos los días después de la escuela. Tenía once años y fui yo quien le tomó la mano cuando murió. Porque la verdad había destrozado a todos los demás».
