Un pasillo. Luces fluorescentes. La voz cansada del Dr. Kessler.
La mayoría de los niños no llegan a la edad adulta.
Y mi propia voz, hace once años. No se lo digas. Que tenga doce años.
Me quedé muy quieto.
Andrew no sabía nada de eso. Nadie lo sabía excepto Tom y yo. Nunca se lo habíamos contado a nadie.
Yo había hecho exactamente lo mismo.
Me quedé parada en un pasillo y decidí que mi hija no podía afrontar la verdad sobre su propio cuerpo. Decidí por ella. Y a eso lo llamé amor.
—¿Linda? —dijo Andrew detrás de mí—. ¿Estás bien?
No respondí durante mucho tiempo.
—Tenemos que decírselo —dije finalmente—. Esta noche. Los dos.
Se lo dijimos en la mesa de la cocina. Tom se sentó a mi lado. Andrew se sentó al lado de Amanda.
