Cumplí dieciocho años un martes. No hay pastel. Sin tarjeta. Ni siquiera un “feliz cumpleaños” a medias. Solo mi padre sentado en la mesa de la cocina, su esposa agitando azúcar en su café, y mi hermanastro recostándose en su silla con el aspecto que la gente usa cuando ya saben cómo va a terminar algo.

Calles laterales vacías.


Un lugar detrás de un centro comercial donde nadie te notó si te mantenías invisible.

El hambre se siente diferente cuando sabes que no hay una comida adecuada esperando en ninguna parte.

El almuerzo se convirtió en mi salvavidas.

Comí la mitad, salvé el resto y fingí que no estaba haciendo un seguimiento de cada bocado.


En el noveno día, la luz de gas estaba encendida, y yo también.

parte2

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