Luego, a mi furgoneta aparcada al lado de la carretera.
Antes de que pudiera explicarme, oí pasos detrás de ella.
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Apareció un chico adolescente.
Alto. Delgado. Con el pelo oscuro cayéndole sobre los ojos.
No se parecía en nada al chavalcito que yo recordaba.
Entonces me miró con el ceño fruncido. Y lo vi. Los mismos ojos.
Lo supe.
“¿Ethan?”.
Miró a su madre.
“¿Quién es este?”.
No pude decir nada durante un segundo.
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Siete años antes, ese chico era tan pequeño que el mostrador de la gasolinera casi le llegaba a los hombros.
Ahora tenía 17 años.
Quizá 18.
Y yo llevaba años preguntándome si volvería a verlo alguna vez.
“Seguro que no te acuerdas de mí” , le dije.
Me miró fijamente. Luego bajó la vista hacia mis manos.
Tenía en la mano un billete de diez dólares arrugado.
Ese billete en concreto no era suyo.
Ojalá pudiera decir que lo había guardado. Pero no fue así.
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Me había gastado sus 10 dólares hace siete años en dos bocadillos, una botella de agua y la bolsa de manzanas más barata que pude encontrar.
Pero llevaba años con otro billete de 10 dólares en la cartera porque necesitaba algo que me recordara el día en que mi vida cambió.
Ethan lo miró. Luego me miró a mí. Se quedó con la cara impasible.
“¿La gasolinera?”.
Casi me eché a reír.
“¿Te acuerdas?”.
Su madre nos miró a los dos.
“¿Qué gasolinera?”.
Ethan susurró: “Mamá, creo que es él” .
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Siete años antes, estaba tan cerca del fondo como se puede estar sin desaparecer por completo.
Tenía 34 años.
Divorciado.
Sin trabajo la mayor parte del tiempo.
