Después abrí un segundo local.
Hoy en día, tengo dos talleres de reparación.
No soy rico. Pero tengo una vida estable.
Tengo una casa. Empleados. Seguro médico.
Una nevera llena de comida.
Cosas que antes me parecían increíblemente normales.
Y en ambos talleres, me esfuerzo por contratar a gente que no siempre queda bien sobre el papel.
Hombres que salen de centros de acogida. Gente que está recuperándose de una adicción.
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Chicos con lagunas en su historial laboral que ponen nerviosos a otros jefes.
No es que dirija una organización benéfica.
Trabajan.
Espero que vengan a trabajar.
Espero honestidad.
Pero sé lo que significa cuando alguien decide que tu peor año no es lo único que vale la pena saber de ti.
Y, en medio de todo eso, pensé en Ethan.
El chico que me invitó a cenar con el dinero de su pastel de cumpleaños.
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El año pasado, por fin me decidí a buscarlo.
Me llevó casi 12 meses.
No voy a explicar todos los detalles porque algunos tienen que ver con personas que me ayudaron y que preferían mantener el anonimato.
Pero al final encontré a la familia.
Ethan.
La mujer de la gasolinera era su madre, Carla.
Y la vida no los había tratado precisamente bien.
Carla había trabajado como auxiliar de enfermería durante años.
Luego le diagnosticaron cáncer de ovario. El tratamiento le impedía trabajar con regularidad.
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Las facturas se fueron acumulando.
Ethan había empezado a trabajar por las tardes cuando aún estaba en el instituto.
Cuando supe dónde vivían, me quedé con la dirección en la mano casi una semana.
No sabía si me recibirían bien si me presentaba por allí.
