Solo una fotografía vieja, una diminuta llave de latón y un sobre con mi nombre escrito con la letra de Richard.
La fotografía hizo que se me revolviera el estómago.
Era yo.
Tenía veintitrés años y estaba de pie frente a un pequeño restaurante donde había trabajado casi una década atrás.
Y al fondo, sentado cerca de la ventana, estaba Richard.
Miré fijamente al abogado.
— ¿Por qué tiene una foto mía de hace nueve años?
— Lee la carta.
Mis manos comenzaron a temblar.
Emily:
Probablemente crees que aquella cena benéfica fue la primera vez que nos vimos.
No lo fue.
Nueve años antes, seis semanas después de que muriera mi esposa, desayunaba casi todas las mañanas en Millie’s Diner.
Tú eras mi camarera.
Dejé de respirar.
Apenas recordaba a la mayoría de los clientes de aquellos años. Trabajaba turnos dobles, evitaba llamadas de cobradores y sobrevivía a base de café y cualquier comida que el cocinero me dejara llevarme a casa.
