Eso fue suficiente.
Porque al final, mi padre me había dado tres bolsas de plástico y una entrada.
Mi abuelo me había dado un futuro.
Pero me había dado lo mismo que ni ellos podían quitar.
Una vida que pertenece a mí.
Cumplí dieciocho años un martes. No hay pastel. Sin tarjeta. Ni siquiera un “feliz cumpleaños” a medias. Solo mi padre sentado en la mesa de la cocina, su esposa agitando el azúcar en su taza, y mi hermanastro recostándose en su silla con esa mirada de gente ya saben cómo termina esa historia.
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