Coloqué la bolsa sobre la mesa con ruedas que estaba a su lado.
Cuando me disponía a marcharme, su voz me detuvo.
“Lo recordaste.”
Miré hacia atrás.
Tenía los ojos abiertos.
—El té —dijo ella.
“Por supuesto que me acordaba.”
Se quedó mirando la bolsa durante un buen rato.
Entonces susurró: “Gracias”.
Esas dos palabras me parecieron más de lo que merecía.
Me quedé cerca de la puerta, sin atreverme a acercarme más.
—Lo siento —dije.
Cerró los ojos de nuevo, y por un momento pensé que me estaba ignorando.
Pero entonces ella dijo: “¿Para qué parte?”
Era una pregunta justa.
Una devastadora.
Tragué saliva con dificultad.
—Por irme —dije—. Por no haber hecho mejores preguntas antes de hacerlo. Por suponer que el silencio significaba que no quedaba nada. Por convertir el duelo en algo que teníamos que superar por separado.
Giró ligeramente la cara hacia mí.
