Muros de casi cuatro metros.
Guardias armados.
Cristales antibalas.
Un arsenal subterráneo.
Nada de eso podía proteger a mis hijos de su propia sangre.
A las tres de la tarde, mi jefe de seguridad, Prescott Hale, entró en mi oficina.
—Sigue afuera.
—¿Quién?
—La mujer quepregunta por el puesto de cuidadora.
—No estamos contratando.
—Ya se lo dije.
—Entonces sáquenla.
Prescott no se movió.
Eso llamó mi atención.
—¿Qué pasa?
—Dice que sabe que Jonah y Blythe están muriendo.
Me puse de pie inmediatamente.
Nadie fuera de mi círculo más cercano lo sabía.
—Tráela.
Minutos después dos guardias escoltaron a una mujer delgada hasta mi oficina.
Abrigo gastado.
Zapatos empapados.
No tendría más de treinta años.
—Nombre.
—Elena Ward.
—¿Cómo sabes lo de mis hijos?
Tragó saliva.
—No puedo explicarlo hasta verlos.
—Lo explicarás ahora.
