“Absolutamente no”, le dije.
– Ni siquiera lo consideraste.
“Lo consideré lo suficiente como para saber que no estamos nombrando a nuestra hija Clementine”.
Estábamos sentados en el porche, con los pies hinchados, mi vientre de seis meses bajo la mano de Mark.
“Es un nombre fuerte”, insistió.
“Es una fruta”.
“También es el nombre de una persona”.
“Es sobre todo una fruta”.
Él se rió.
Incluso entonces, había algo frágil escondido en el sonido. Una débil captura en el pecho que me había entrenado para no darse cuenta cada vez que sonreía.
“Bien,” dijo. “¿Qué hay de Cecelia?”
Me volví hacia él.
“¿Cecelia?”
“Mi abuela solía cantar esa canción con el nombre en ella”.
“Me dijiste que tu abuela no podía llevar una melodía”.
– No podía.
“¿Así que ese es tu argumento?”
– Te hizo sonreír.
Intenté no hacerlo.
Ganó de todos modos.
“Cecelia,” repití.
En ese momento exacto, el bebé pateó bajo la palma de su mano.
Las cejas de Mark se levantaron.
“¿Sentiste eso?”
– Ella te pateó.
“Ella aprobó”.
“Eso no fue aprobación”.
“Fuerte aprobación”.
I placed my hand over his.
“Cecelia.”
This time, the name sounded different.
No como una sugerencia.
Como nuestra hija.
Habíamos esperado años por ella.
Then, six months into the pregnancy we had wanted so badly, Mark got sick.
The doctors told us he might have three months.
Maybe less.
Había una posibilidad muy real de que nunca sostuviera a la niña cuyo nombre finalmente hubiéramos elegido.
Y de repente, cada momento ordinario se convirtió en algo que estaba aterrorizado de perder.
Parte 2: Su elección final
Unas semanas más tarde, estábamos de vuelta en el porche.
Cecelia estaba pateando lo suficiente para hacer saltar la tela de mi camisa.
