Volví sin avisar a Valencia y escuché a mi padre pedir permiso para sentarse en la mesa que él mismo construyó. Mis padres cenaban en el cuarto de herramientas mientras Nuria brindaba en su salón. Ella dijo: “Mejor comed en vuestro cuarto para no molestar”. No discutí, bloqueé las cuentas y llamé a mi abogado, hasta que vi lo que mi padre escondía bajo la tabla.

Su madre lo abrió por la primera página.

Había fechas.

“12 de febrero: Nuria retira tarjeta.”

“3 de marzo: Javier dice que no podemos recibir a Pilar porque papá se pone nervioso.”

“21 de abril: faltan 1.200 euros.”

“8 de mayo: cambian cerradura principal.”

“15 de junio: Manuel pide volver a su habitación. Dicen que no.”

Carmen había escrito durante meses.

No para denunciar.

Para no dejarse convencer de que estaba imaginándolo.

—Cuando repites muchas veces que una persona mayor no recuerda —dijo ella—, llega un momento en que hasta esa persona duda de sí misma. Yo empecé a apuntarlo todo para saber que no estaba loca.

Nuria palideció.

—Eso no demuestra nada.

—Demuestra mi vida.

Javier comenzó a temblar.

Nuria giró hacia él.

—Di algo.

Él la miró.

Por primera vez no buscó permiso en su rostro.

—Nicolás tiene razón.

Nuria se levantó.

—¿Perdona?

Javier confesó.