Y fue entonces cuando de repente se acordaron de mí.
Al principio venían con pequeños regalos. Dulces. Fruta. Sonrisas cálidas. Voces suaves.
—Mamá, ¿cómo te sientes?—Mamá, ¿necesitas algo?
—Mamá, te hemos extrañado.
Yo sonreía. Servía té. Escuchaba.
Pero en el fondo sabía exactamente por qué habían vuelto.
Hoy tengo 72 años. Estoy sana, tengo energía y, lo más importante, estoy en paz. Pero hace poco mi hija empezó a hacer insinuaciones.
—Mamá —dijo una tarde, mirando alrededor de mi apartamento—, deberías empezar a pensar en el futuro… en tu testamento.
La miré durante un largo momento.
Mi testamento.
Esa palabra quedó flotando en la habitación como un cuchillo escondido.
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Unas semanas después me visitó mi nieta. Se había casado hacía apenas un año. Miraba mi amplio apartamento con ojos brillantes y calculadores.
