Seis meses antes, mi hijo había llamado.
A él.
No a mí.
Alejandro había iniciado un negocio con un socio.
Habían pedido préstamos.
Firmado garantías.
El socio desapareció dejando obligaciones pendientes.
Alejandro también había acumulado deudas personales intentando mantener la empresa funcionando.
—¿Por qué no me dijo?
—Porque estaba avergonzado.
—¿Y por qué te lo dijo a ti?
Daniel sonrió amargamente.
—Porque pensó que yo entendería lo que era tener que demostrar constantemente que no eres un fracaso.
Aquello me dolió.
—¿Cuánto debe?
La cifra me dejó sin palabras.
—Eso es imposible.
—No.
—¿Y tú estás pagando?
—Parte.
—Con mi dinero.
—Sí.
Me levanté.
—Sin preguntarme.
—Alejandro me hizo prometer que no te lo diría.
—¿Y por eso me robaste?
Daniel bajó la mirada.
—Sí.
Al menos no intentó maquillarlo.
—¿Tú entiendes lo que has hecho?
—Perfectamente.
—No creo.
—Teresa, tu hijo estaba a días de perder su casa.
—¡Entonces debió venir a hablar conmigo!
—Eso le dije.
—¿Y?
—Se negó.
—¿Así que decidiste resolverlo tú?
—Al principio usé mi dinero.
—¿Cuánto?
Daniel me mostró los papeles.
Había vaciado casi todos sus ahorros.
Había vendido su motocicleta.
Yo creía que estaba en el taller.
También había pedido un préstamo personal.
—¿Por qué?
—Porque es tu hijo.
—Él apenas te soporta.
—Eso no cambia quién es para ti.
Me quedé sin palabras.
La historia que yo había construido se desmoronó.
Pero no convertía lo que había hecho en correcto.
—No tenías derecho.
—Lo sé.
—¿Entonces por qué?
—Porque el viernes se cierra la venta de un terreno que heredé de mi abuelo.
No sabía que estuviera vendiéndolo.
—¿Qué terreno?
—Uno pequeño fuera de la ciudad.
